Муза

Великолепно расцветая,
Она одна средь тишины,
Рисует натюрморт, и, тая,
Перебирается к нам в сны.

Как часто я визжал от боли,
Скрипела голова в ночи,
Но я просил, у неба что-ли,
Мол, муза, только не молчи.

Из этой боли мне хотелось
Найти стихов родную кладь,
Чтобы пиитом равночестно
Писатель усладился всласть.

Почуяв власть над своим слогом,
Я мало-мало стал поэтом,
Подруга ветренна, безмолвна,
Как дождь ненастный теплым летом

Но я ее любил, а что же?
Могу ли я любить иначе:
Когда от боли одиноко,
Она со мною паче, паче,

Чем когда есть на самом деле,
Чем когда я бреду свободный.
Она приходит только в тени,
В ночи томящей, тьме бездомной

И я ей верю, я ей верю,
Я все ей сразу же прощаю,
Лелею музу, как Пангея
Мы с ней едины от начала.

Я вновь один, она, как странно,
Всегда со мной наедине,
При этом всем она, однако,
Подвластною не стала мне.

При этом всем она садится
И властно смотрит на меня.
Лети, пернатая страница,
И я рифмую: "муза, я"...