Утро. Солнце встаёт золотое,
И рябина горит, как костёр.
Ну а лето нам машет рукою,
Опустел прежде шумный наш двор.
Вот и осень вступила в права,
Разукрасив деревья в багрянец.
Словно лета прощальный венец,
Затевая осенний свой танец.
Ветер листья в букеты собрал,
И хотел вручить их учителю сам.
На асфальте — цветной карнавал,
Словно художник рассыпал их там.
Сентябрь
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126090102594
Свидетельство о публикации №126090102594
Рецензии