Колокола

Асфальт промокший серебрит под вечер.
Всё лето — дождь, как будто плакал Бог.
Я зябнущий мотив увековечу,
Перебирая струнами дорог.
Мне б горстку солнца,  чтобы не остыло,
Мне б синевы глоток из облаков,
А лето... Чтобы лето просто было
Под монотонный звук моих шагов.
Пусть кто-то вяжет шарф, готовясь к стуже,
И разливает терпкое вино...
Но знаю, осень, ты не будешь хуже,
Того, что нам судьбой предрешено.
И  я стою,  взирая к небу очи,
И слушаю, как бьют колокола.
Прошу,  чтоб жизнь не ставила там точку,
Где запятая быть ещё могла...
Нет в этом звоне тягостной потери,
Лишь тихий голос с ветхих куполов.
Он говорит нам о добре и вере
В святую землю, в светлую любовь...
И я молюсь не за свои победы,
Не о рублях, что греют кошелёк, —
Пусть просто будет завтрашнее лето.
Чтоб каждый до него дожить бы смог,
Чтоб так же мок асфальт, и пели птицы,
Звучал на струнах жизни перебор,
Чтобы детей вокруг счастливых лица
Заполоняли улицы и двор...
Пусть просто будет солнце над домами,
Да неба синь, за окнами сирень....
А то, что дождь... не привыкать нам с вами,
Ведь главное — чтоб мирным был наш день.
Молюсь о мире,  за дожди и лето,
За право видеть солнечный рассвет...
И пусть звонят колокола об этом,
Вручая в осень проходной билет...