За гранью времён...

Я хотел бы успеть до последнего заката
Сохранить тебя — тёплую, словно ладонь,
где ещё не остыло дыхание сада
и над городом медленно плавится сон.

Я хотел бы украсть у безжалостной даты
хоть один невозможный, счастливый час,
чтобы август, сгорая в последнем закате,
не заметил, как осень догнала нас.

Чтобы ветер не знал, что бывают прощанья,
чтобы поезд не знал направлений назад,
чтобы ночь не имела над нами влияния,
и рассвет не кончался за гранью времён.

Я хотел бы запомнить не взгляд — а мгновенье,
как ты молча ко мне наклоняешься вновь,
и почувствовать кожей простое спасенье
это тёплое, древнее слово: любовь.

Но у времени собственные законы:
оно пишет разлуку поверх имён.
И стирает дороги, мосты и вагоны,
оставляя нам память на долгий сезон.

Мы ещё будем жить — далеко друг от друга,
среди зим, городов, незнакомых огней.
Только что-то навеки останется прежним
это лето, которое пахло тобой.

И когда за окном побелеют дороги,
и январь осторожно коснётся стекла,
я пойму: есть любовь, что сильнее тревоги,
потому что она никуда не ушла.

Я уйду.

Ты останешься — где-то за гранью прощаний,
где вечер над городом медленно стыл.

И, быть может, любовь — это тоже прощание,
только вечность однажды
договорит за нас.