Жизнь сама всё расставит по полкам
И покажет, как правильно жить,
И искать, как в стогу ту иголку,
Перестанешь, ведь ты перешит.
А пока город дремлет бессонно,
И фонарь на углу не дрожит,
Ты стоишь у окна, опьянённый
Тем, что больше не нужно спешить.
Ветер носит обрывки чужие
По асфальту остывших дворов,
Те, что были когда;то своими,
Стали пылью несбывшихся снов.
Станет тихо в пустой квартире,
Луч упадёт на старый паркет,
Ты простишь тем, кто был в этом мире,
Всех, кто шёл за тобою вослед.
Ничего уже больше не надо,
Кроме ветра в открытом окне,
Кроме тихой осенней прохлады
И того, кто молчит в глубине.
И когда;нибудь станет так ясно,
Что не нужно искать в темноте:
Всё прошло. И уже не напрасно
Ты пройдёшь по дороге к мечте.
Иголка
© Copyright: Дэнис Востриков, 2026
Свидетельство о публикации №126083108372
Свидетельство о публикации №126083108372
Рецензии