Бродяга

Мой маршрут не на картах, он - не для всех.
Хожу по снам чужим, чтоб не остаться в своём.
Выскребая редкий свет из глубоких прорех,
Оставляю в них тень - особое ставлю клеймо.
Сны нанизаны, как бусины, на чёрную нить.
Каждый город - новый холод, излечить что нельзя.
Собираю свет, как монеты, чтобы тишину купить
И плачу дорогим молчанием, не глядя в глаза.

Спи... побуду невидимым гостем в твоей голове,
Заберу твою боль, оставляя взамен темноту.
Мой маршрут пролегает по кромке - сонной канве,
Где я вечно ищу запретную свою черту.
Не зови, не кричи, на тебе не останется след,
Я - прохожий без имени, запертый снами в сети.
Проснешься, забудешь меня, темы наших бесед,
Ну а мне... до утра... нужно дальше идти.

Стены помнят шаги, не зная, кто их оставил.
Окна светятся, будто кричат, и молчат в унисон.
Не мой это сон, но в нём всё равно выживаю,
Превращая холод чужой в свой личный закон.
В каждом сне отголоски, что когда-то шептал,
Будто прошлое держит в цепких зеркальных сетях.
В комнатах-склепах мне не дышать без тепла -
Без права остаться в битых, рассыпанных снах.

Прячу в карманы свет сновидений,
Чтобы согреться потом.
Это лучшее из умений
В путешествии ночном.
Я - бродяга, бродяга, кочую, кочую…
Сны в твоей голове любые рисую…

Спи... побуду невидимым гостем в твоей голове,
Заберу твою боль, оставляя взамен темноту.
Мой маршрут пролегает по кромке - сонной канве,
Где я вечно ищу запретную свою черту.
Не зови, не кричи, на тебе не останется след,
Я - прохожий без имени, запертый снами в сети.
Проснешься, забудешь меня, темы наших бесед,
Ну а мне... до утра... нужно дальше идти.