Когда смыкает явь усталые ресницы,
И разум отпускает дня тугую нить,
Душа, подобно перелётной птице,
Спешит иные берега открыть.
Что сны? Игра усталого сознанья?
Обрывки мыслей, страхов лёгкий дым?
Или в ночи иное мирозданье
Становится на краткий час моим?
Быть может, там, за гранью циферблата,
Где время свой утрачивает бег,
Живут другие «я», другой «когда-то»,
Другой по снегу мчится человек.
Там ты летишь без крыльев и усилий,
Там дышишь под водой, идёшь сквозь твердь...
Там игры разума, что звёздные флотилии,
Несущие сквозь вечность жизнь и смерть.
А утром... лишь туман воспоминаний,
Лоскутный плед из образов и фраз.
Но это был поток реальных знаний,
В которых прячем мы себя от глаз.
Так что есть сон? Ответа нет вернее:
Он — зеркало, где видим без прикрас
Всё то, о чём душа болеть умеет,
Пока не видит света зрячий глаз.
Берега Морфея
© Copyright: Лика Мединская, 2026
Свидетельство о публикации №126083107732
Свидетельство о публикации №126083107732
Рецензии