Бальмонту

Плачет осень за морем
перед дальней дорогой
и расплачется вскоре,
прогоняема богом...

Её не было в рае,
было вечное лето,
но не мы выбираем
то, что было не спето,

Что откликнулось болью,
то бывает и летом,
лечат только любовью,
только неба приветы.


Рецензии