Я сотни тысяч стопок пил до конца,
Я миллионы бокалов целовал до винца,
У пиков пирамид рисовал те углы,
И псалмы воспевали санузлы.
Но я вереск, что дышал между трав,
И я корни, что поломались познав
Те листья, что шуршали в душе,
И я твой мальчик — пресс-атташе
Но я выбрал твою болотную тьму,
И я сглазил для глаз бельму.
Нарисую на лице искошенном
В твоей топи лик заброшенный.
А еще я голубь, я кречет, я утка —
В неоновом, кислом утре — я проститутка.
Я в шкафу найду журналы запрещенные:
Для меня — можно. Для тебя — нецелованны.
А потом я сыграю бас, я сыграю хардбас,
А ты уснешь. И услышишь с утра фугас.
И я усну. И спрячусь в шкафу, между шуб.
И я поранюсь о лезвия твоих пухлых губ
Вереск, шуршачий по ветру
© Copyright: Антон Митько, 2026
Свидетельство о публикации №126083106811
Свидетельство о публикации №126083106811
Рецензии