Ты думал, мир - большой прилавок

Твоя душа в большой прорехе,
В груди тоска, на сердце стыд.
Ты хочешь няшку за доспехи,
Что пробивал суровый быт?

Хотела нежности и ласки,
За то, что мир к тебе жесток?
Но жизнь снимает свои маски —
И выдаёт с ноги в висок.

Ты ждёшь награды за страдашку?
Призы за слёзы в тишине?
Но вместо сладкой мягкой няшки —
Раздача звонких ****юлей.

Забудь про ветку в ярких стразах,
Где смех, веселье, благодать.
Здесь учат жить не детской сказкой,
А молча левой в челюсть дать.
**
Ты думал, мир — большой прилавок,
Где боль меняют на зефир?
Где за вагон душевных правок
Тебе устроят званый пир?

*
Запомни правило простое,
Оно сурово, как гранит:
Все няшки — на ветвях покоя,
Где смех и радость шелестит.

Ты нёс свою страдашку в лапках,
Как пропуск в заповедный сад.
Молил: «Возьмите на поправку!
Я столько вынес, я не рад!»

Ты ждал, что выйдет ангел нежный,
Погладит, скажет: «Мой герой!»
Но вышел ротный неизбежный
С командой: «К бою, мать-герой!»

Не жди сочувствия и ласки,
Когда вокруг сплошная жесть.
Все твои няшки — это сказки.
А ****юли — реальность.
Есть.
И ветка радости и смеха.
Она для тех, кто вышел сам
Из роли жалкого калеки,
Кто волю дал своим рукам.
*
А здесь, в окопах этой драмы,
Где каждый сам себе солдат,
Лишь крепнут мышцы, а не шрамы,
И ****юли тебя бодрят.