Странные люди поэты,
От мира сего не они.
Ночи проводят не спавши
Ради одной лишь строки.
А утром, прочтя творенье,
Рвут в клочья свои листы.
Клянутся Пегасом неверным
Сжечь в пепел все книги свои.
Но только покровы ночи
Накинет богиня Мгла,
Им в голову лезут рифмы
И руки их ищут пера.
=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=
Стихи спускаются с небес
совсем неожидаемо порою.
И кто диктует их:
сам Бог иль хитрый бес,
иль сумасшедший мозг
играет сам с собою?
Сострадальцам шуточное
© Copyright: Юрий Еленин, 2026
Свидетельство о публикации №126083106064
Свидетельство о публикации №126083106064
Рецензии