Кухня жизни

Как женщина, я много чего перепутала:
кому — свою нежность, кому — тишину.
И если судьба где-то сбилась с маршрута —
я всё же за это её не виню.

А жизнь — словно кухня без мер и рецептов,
без строгих пропорций, весов и таблиц:
на глаз — по щепотке нехитрых секретов,
из личных запасов, из прежних крупиц.

И пусть иногда пересолено счастье,
и горечь случается тоже сполна.
Порою важнее не сладость, а знание:
есть место, где ждут, несмотря на года.

Пусть чашки стоят, ожидая тепла,
пусть кто-нибудь сядет напротив с утра;
мне большего в доме, пожалуй, не надо —
чтоб голос родной долетал до двора.

Чтоб стул за столом не пустел годами,
чтоб кто-то привычно подвинул его,
чтоб близкие люди не были гостями,
и каждый садился на место своё.

Разбилась тарелка — звенят осколки,
и белая крошка блестит на полу.
Я просто сметаю всё лишнее с полки —
зачем мне хранить то, чего не люблю?

На полке свободно — и пусть остаётся,
не нужно спешить чем-нибудь заполнять.
Не всё, что когда-то хотелось оставить,
сегодня захочется снова достать.

Чем старше, тем меньше во мне показного,
того, что привычно считать за своё.
Всё больше ценю я простое, живое —
не то, что блестит, а что держит тепло.

Наверное, зрелость — не в том, чтобы многое
беречь лишь за то, что когда-то любили.
А в том, чтобы знать: настоящее — дорого,
и место ему мы не зря сохранили.

Мне нравится, когда чисто и прозрачно...
Везде...
От посуды до отношений...