Держу в руках я ком из глины:
Холодный, серый, чуть сырой.
В нём спят забытые долины,
И шёпот древний и морской.
Он помнит дождь и запах поля,
Тепло нагретого песка.
Я восхищаюсь поневоле –
Проснулись жилы у виска.
Я чувствую в его молчаньи
Пульс всех несказанных слогов.
И пальцы лепят очертанье –
Игрушки – суть земных основ.
Посвящается Елене Смолеевской, мастеру народной иг
© Copyright: Любовь Малинкина 2, 2026
Свидетельство о публикации №126083104800
Свидетельство о публикации №126083104800
Рецензии