Как много вас с патетикой высокой

Как много вас с патетикой высокой,
Уверенно поверивших в себя,
Но я живу с политикой жестокой,
Та, что плюёт бессовестно в меня.

Тортом трёхлетним желудок ублажаю,
И нравственность вам ведаю в стихах,
И эмигрантом тихо умираю,
У викингов в дремучих их лесах…

Вас множество хороших и красивых,
С сентенций обратной каждый час,
Но мало вас в глухих местах России,
Облюбовав мой Северный Кавказ…

Как много вас талантливых, но глупых,
С асимметричной личностью души,
Плюс к этому, слепых и саблезубых,
С гармонией к себе… Свет не туши…

Вы в статусе, святых и благородных,
Не алкоголиков, и не кровопийц,
И вы для женщин, «из обществ не голодных»,
А я ж поэт придворный для убийц.

Стихи мои — суровые остроги,
Они же мне — наручники и смерть,
К моим стихам вели меня дороги,
Где обещаю молча умереть…

О как же много мне доставалось соли,
И через край огромной нелюбви,
Много во мне иронии, и боли,
Открытой и доверчивой души.

2024-03-03