Птица, надломленная, как ветка,
сухо чернеет в предутренней мгле.
До середины бессмертия редко
кто долетает.
Луна на метле
врезалась в кровные кровли высоток.
Боинг вдали на посадку пошёл.
Третьего мужа ты выбрала: "Вот кто!"
Я улыбнулся в ответ: "Хорошо!"
Прыгает лёгкий сентябрь по лужам -
в "классики" тихо играет с собой.
Слово "бессмертие" мается в душах
словно - красивого замысла сбой.
Ты прижимаешься к небу всё ближе.
Я в твою руку ладонями врос.
Акции лета на солнечной бирже
падают фантиками с берёз.
Временно всё: и стихи, и молитвы.
Жизнь состоит из немногих святынь.
Звёзды, как в раковины улитки
прячутся.
Годы проходят.
А ты -
ласковым ветром кружишь на рассвете.
Холод листвы прижимаю к груди.
До середины бессмертия ветер
не долетает, но снова - летит.
От лета отлетающая
© Copyright: Алексей Ленивец, 2026
Свидетельство о публикации №126083104199
Свидетельство о публикации №126083104199
Рецензии