Бывают дни

Есть дни, когда природа замирает,
Есть дни, когда не пишутся стихи.
А рифмы, словно птицы сбившись в стаю,
Глумливо бросив мерзкое "хи-хи",
Насмешливо с презреньем заявляют:

"Давай без нас, раз уверял, что в прозе
Весьма хорош. Пиши, чего сидишь!
Прозаик, и с такой помятой рожей!
Без нас вполне он может, что ты... Ишь!"

— Когда? Когда я мог сказать такое?!
— Да как же, вот на днях, когда сосед
С пивком зашёл, а ты, в проходе стоя,
Вопил, мол, я непризнанный поэт!
А потому идут все рифмы лесом
(Ты, Лёха, заходи, садись за стол),
Без прозы жизнь была бы вовсе пресной,
Прикинь, стихами "шпарим" — вот отстой!

Кивал сосед, косясь меж тем на скатерть:
На ней и колбаса, и пузырёк.
Потом изрёк: "Согласен, рифму на хeр!
За то и бахнем! Я же приберёг!
Два дня не трогал — думаю, поэта
Свежайшим угощу-ка! А, сосед?!
Идём за стол, не стой, а рифма — это,
Как пить дать, зло. Ты наливай уже.
Я из горла, тебе давай в фужер.
Закуска вот, колбаска. Хлеб был где-то..."


— Вот прямо так?! Сомненья что-то гложут...
Проснулся утром — в голове бардак,
Ни Лёхи, ни пустых бутылок тоже.
На днях, не врёте? Всё забыл... О как!

Короче, не выдумывайте, ясно?!
А ну в строку, та в строфы, те — в сонет.
Творим и дальше. Прозу точно на хeр!
В стихах вся сила, в том сомнений нет.
Добавим в серость жизни ярких красок!

Мне ни к чему весь ваш похмельный бред.
Сознайтесь, пили?!
Так, я жду ответ.
Вам повезло, отходчив я.
Забыли.