Не спросят яблоки, на кой они упали,
И так и я не буду проклинать судьбу.
Тот, кто упал, спелее всех висящих,
Вкуснее яблок, что остались наверху.
Кому-то суждено прогнить уныло
Лежащим трупом на земле сырой,
А кто-то попадёт в свою корзину
И станет нечто большим, чем землёй.
Кого-то август не заметит взглядом,
Важным и суровым — богатырь,
А чьё-то имя вывесят плеядой,
Чьим-то именем навеки сложат быль.
Угрюмых участь — угасать с червями
Или стать забавой для детей,
Умирать старухой днями и ночами,
Умирать, но не тянуться до ветвей.
Не спросят яблоки, на кой они упали,
И так и я не буду проклинать судьбу.
Тот, кто упал, спелее всех висящих,
Вкуснее яблок, что остались наверху.
Не спросят яблоки...
© Copyright: Фёдор Лукин, 2026
Свидетельство о публикации №126083103793
Свидетельство о публикации №126083103793
Рецензии