По улице бродил поэт,
Початая чекушка в пиджаке,
Киоск прошёл – не до газет,
Собаку обошёл на поводке.
Епитрахиль небес закрыло солнце,
Смешалась тень, ушла под башмаки.
Поэту солнце - лица незнакомцев,
В зрачках которых летают мотыльки.
Он языком ловил дождинку,
Листочек гладил, как кота,
Не забывал про четвертинку,
Шептал под нос: - Всё суета.
Неспешно шёл, не торопясь,
Вокруг качались пальмы и лианы,
Прохладный бриз не суетясь,
Заглядывал в карманы.
Росли грибами города,
Счастливых деток целовали мамы
По небу плыли облака,
А по земле ползли туманы.
Всё это не придумал Бог,
Они творения поэта,
Рождал поэт, поэт рожал
И кровью истекал и потом.
По улице бродил поэт
© Copyright: Александр Верин-Чёрный, 2026
Свидетельство о публикации №126083101962
Свидетельство о публикации №126083101962
Рецензии