Вот и осень — жёлтый сон,
медь разбросана томами,
рваным ритмам в унисон
надо мной горит свечами.
Я в кровать земли упал,
весь, как ангел, театрален,
и под лиственный вокал
чуть не умер в покрывале.
В сентябре пух золотой,
шепчут листья мне без злобы:
осень — осенью святой,
в три девятки — высшей пробы.
Кто возьмёт последний гвоздь,
после августа и с силой
заколотит в мой погост,
даст пощёчину могиле?
Умер — виду не подал,
кто ж меня на листьях принял?
Под осенний ритуал
не расплакались бы ливни
Вот и осень жёлтый сон
© Copyright: Алексей Погудин, 2026
Свидетельство о публикации №126083101908
Свидетельство о публикации №126083101908
Рецензии