Принц

«ПРИНЦ»
Заскрежетало, зазнобило… Сохатый лёг на боковую. Я повстречала вдруг Зоила И поняла: не тех врачую.
Есть у людей моральный принцип, Есть у людей вторая память, А он надеялся, что «принцем» Век предназначено охаять.
А жизнь сложилась однобоко, Но лишь в мозгу одутловатом — И вдоль больного кровостока Предстал патологоанатом.
Делил он пламенные строфы, Испещрённые синкопой, Тащил он «принца» вдоль Голгофы В стихах пустынных точно жопой.
Искал тот «принц» особый принцип, Делил на два всё, что возможно. Он родом был из тех провинций, Где всё так топорно-подкожно.
Дрожали латы Голиафа Со стен Голгофы поэтичной, А этот «принц» считал за шкафом — За шкафом! Это же привычно…
Раз-два, раз-два, раз-два — И поэт уходит вдаль… До топора.

Вот и вся история.
Я, знаете, человек мирный. Я лечу. Я врачую. Но иногда посмотришь на пациента и понимаешь с холодной ясностью: не тех врачую.
Так что вот тебе, пупсик, песенка. Индастриал, транс, сто сорок ударов в минуту, женский рэп и мужской фальцет на подпевках. Танцуй. Тебе понравится — там всё делится на два, как ты любишь.
Раз-два. Раз-два. До топора.