Не писать поэт не может...
Кто-то чертит ландшафты, меняет эпохи,
Кто-то строит дома из бетона и тьмы.
Мы из гулких пространств собираем по крохе
Всё, что в пламени строк сберегли для Земли.
Этот дар — как клеймо, как присяга до гроба,
Как сквозное свечение в толще стекла.
Мы — прозрачная, хрупкая, высшая проба
Тех созвучий, что ночь для Земли сберегла.
Пусть безжалостно времени мчится теченье,
И над миром плывет оглушительный гул, —
Мы у неба крадём за мгновеньем мгновенье,
Чтобы луч эту тьму, как стрелою, проткнул.
Не по праву ума — через раны сквозные,
Через сердце, что бьется в груди горячо,
Мы впускаем в себя эти гулы живые,
Опираясь на в вечности чье-то плечо.
Свидетельство о публикации №126083008885
Оно противопоставляет поэта строителю, но не возвышает, а приравнивает — у каждого своя ноша. Свет здесь не награда, а результат сопротивления тьме. И единственная опора — не слава, а причастность к вечности.
Не знаю, как у других, а у меня после этого стихотворения — тишина внутри. Хорошая тишина. Спасибо за Ваши мысли вслух!
С искренним уважением и сердечным теплом,
Нелли Щёголева 01.09.2026 06:27 Заявить о нарушении