"Мал золотник , да дорог". Дорог?
Нет, это всё не про меня.
Так лист, про непогоды морок
Узнав средь солнечного дня,
Решил по небу, как по морю,
Пройтись, забыв, он - золотник.
В твоих глазах соринкой, sorry,
Была. Кого теперь винить?
Что это было? Вспышка чувства,
Укору вызов и контраст.
Как мал, не дорог, лист не чуял,
Подхвачен синим штормом глаз.
На золотник ведь не прикупишь
Покой, он сам - как пульса пляс.
И падший лист, и небо вкупе –
Случайность вспышки – не про нас.
Окно распахнуто в наитье.
На карем тьмы – теперь ни зги.
Но прочитало небо лист -- и
Метнулось звёздочкой в мой скит.
Лист золотой
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126083008374
Свидетельство о публикации №126083008374
Рецензии