Бывают глаза,что становятся мыслью,
И в сонном бреду разбивают сады,
С какой-то другой,неистраченной жизнью,
В покинутом доме,у самой воды.
Стирается что-то непрочное сразу,
Шумят,по дороге к нему,тополя..
А ты повторяешь невинную фразу,
Из сотни других,но одну для тебя.
Прилив на закате,как лунная мудрость,
Захочет о чём-нибудь оповестить..
Но кто же обходит грядущую участь,
Когда маяки прекращают светить?
И только глаза,что становятся мыслью,
Как в сонном бреду..Но к чему этот сон?
Который не спутать с сознательной жизнью,
Но с миром одним,где и будет твой дом.
Бывают глаза, что становятся мыслью..
© Copyright: Нэтта, 2026
Свидетельство о публикации №126083000791
Свидетельство о публикации №126083000791
Рецензии