Не знаю что петь

У меня несварение — то ли мир не по зубам, то ли флоу не тот,
Погибла бабка, ем блины — в этом мой личный обряд и ход.
Не с вареньем — а с судьбой, что горчит, как перец злой,
Пишу стихотворение — строчки лезут чередой, будто бит живой.

Если б Бог был стихом — я б читал Его между строк,
То мы стиха творения — каждый шаг и каждый вздох.
Такое состояние — будто мир перевернулся вдруг,
После пьянки проблемы со стоянием — и это не про звук, а про внутренний грув.

Я могу сейчас запутаться — в мыслях, в днях, в чужих словах,
Если была бы партия — я б ушёл в туманный шах.
Я за путаться — пусть хаос станет моим стилем,
У меня от кофе отчаяние, а вот от чая — не, всё мирно, такой вот мой вайб.

Просят успокоиться — а я кручу этот ритм,
Подбрил один ус — теперь этот ус покоится, как миф.
Но в отражении вижу: ус — как флаг, что шепчет «вперёд»,
Будто даже ус мой знает, куда этот поезд везёт — вот это панч, брат.

Не верю людям и рыбам — молчание громче крика порой,
Не верю инфоцыганам и мутным типам — забирай свой «золотой».
Не верю застройщикам, пика — пустые обещания в бетоне,
В феврале — клубнике: ну кто всерьёз в это верит, скажи мне честно? Это просто фейк.

Не верю девочкам Таиланда — улыбка может быть маской чужой,
Если не узнает никто — то ладно, пусть будет тайной такой.
Я не ищу здесь правды — я ищу ритм, что бьёт прямо в грудь,
Пусть слова двоятся, как тени — мне этого как раз и нужно чуть-чуть, такой мой маршрут.

Город дышит бетоном, но я слышу бит в тишине,
Каждый день — это раунд, каждый шаг — на новой волне.
Кто-то ищет успех, кто-то ищет простой ответ,
А я ищу тот самый вайб, что не гаснет много лет — вот мой секрет.

Слова как пули, летят, но не всегда попадают в цель,
Иногда самый честный флоу — это просто тишина и метель.
Не гонюсь за хайпом, не гонюсь за чужой мечтой,
Мой путь — это мой путь, и он только мой, родной.

Пусть кто-то скажет: «Это бред», а кто-то скажет: «Вот это стиль»,
Я просто делаю то, что чувствую, без лишних красивых миль.
И если вдруг стих мой станет чьим-то личным гимном хоть на миг,
Значит, не зря я собирал эти строки, как пазл из старых книг.