Еще в школе было понятно
Что я плохо рисую,
Но создаю картины словами
Не хуже Кристофа Вула.
Это искусство фрагментов:
Лепить из памяти фрески,
Того, что видел, и бегло
Придать объем на коленке.
Писать хвостами кометы
Чужие руки и плечи
И ненавидеть объекты,
Что зачеркнул беззаветно.
Скрепляя контуры ветра
С запахом талого снега,
Я научился быть честным
И врать так самозабвенно.
Сделать из лампочки светоч
Или из солнца прожектор,
Уже не кажется бредом
В слепой охоте за спектром.
Во мне так много осталось,
Что я делюсь беспрестанно,
Пересекая усталость,
Чтобы вернуться в начало.
***
© Copyright: Илья Бабичев, 2026
Свидетельство о публикации №126083000715
Свидетельство о публикации №126083000715
Рецензии