Tes yeux sourient, un peu plisses,
Ta bouche habite dans mes pensees;
La flaque de pluie sur le trottoir,
Les heures qui glissent, deja trop tard.
C’est le blues d’automne a' Paris,
Ton rire petille sur mon lit.
Les arbres se penchent, notre regard aussi.
Ne promets rien et reste ici.
Ta robe violette est bohemienne,
La main recherche encore la mienne,
Tu dis tout bas : « Je dois partir. »
Comme c’est lourd de te mentir.
C’est le blues d’automne a' Paris,
Ton rire petille sur mon lit.
Les arbres se penchent, notre regard aussi.
Ne promets rien et reste ici.
Ce demain, nous serons dans l’oubli,
Reste a' nous d’ecrire la vie.
Juste ce soir, en deux silences,
Notre histoire qui chante et danse.
Blues d automne a Paris
© Copyright: Ella Vitta, 2026
Свидетельство о публикации №126083007109
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