Искусства ради

Как вечер сонно затихает,
не ради встречи,
Друзей Эвтерпа собирает,
в гости на Светоч.

Он там лучами разгоняет
где мрак, темно.
Там светлое вокруг него,
всегда пятно.

И за этим кругом желтым,
кто пел, плясал.
Кто влюблен в свои таланты 
свой стих читал.

А кто решил, да просто так,
что он элита.
Посреди бездарей, писак
в стране избитой.

Уверен тот - всё по плечу:
и не иначе…
Там Мельпомена в уголку,
тихонько плачет.

Тридцать лет плывёт свеча,
устав от капель,
Её, всё ж, вовремя зажгли,
тогда. И кстати. 

Чтобы писавшим было где,
выплеснуть строки,
И чтоб стихам не умирать,
в пыли на полке.

Ну, и ещё, хочу сказать,
отец-создатель,
Что лично Вам ещё блистать
в концертном платье.

Найдутся искры, что горят,
искусства ради.
Они спасенье - как маяк,
для водной глади.

Тот луч ориентир таланту
и звезде на встречу,
И пусть горит, как Прометей, 
сей «Светоч», вечно!
© Дроздов В.И., 2026