Прости, что дышу некстати,
Что слово как нож в тоске.
Прости, что в моей тетради
Пунктир на красной строке.
Знаю — я смешон и неловок,
Мой голос тебе — как снег.
Прости за ворох обломков,
За то, что я такой человек.
И если молчу — то не гордость,
А страх... Вдруг обижу я вновь.
Прости мою глупую твердость.
Прости мою нежность. Любовь.
Прости? Нет, не проси прощенья —
Оно унизит нас двоих.
Лучше твои немые осужденья
Я принимаю, как свой стих.
Да, знаю, речь моя — как пепел,
Дыханье — как холод и тоска.
Но в мире, где я так нелеп...
— Одна лишь ты мне, как река.
Молчу? Не гордость, это бремя,
Что в грудь мне вбито, как клинок.
Прости за то, что трачу время
На этот жалкий диалог.
Но слушай: если я устану —
Я не приду просить тепла.
Я сам сгорел, я сам обманут,
Так пусть же мне тишина — теперь мила.
Монолог с двумя голосами
© Copyright: Борис Киш, 2026
Свидетельство о публикации №126083000563
Свидетельство о публикации №126083000563
Рецензии