Я читал её, как раскрытую книгу

Тихий вечер, дым колец,
Я читал  взгляд сквозь тени.
Каждый жест — как взмах страниц,
Каждая слеза — как проза на коленях.

Я  читал её, как раскрытую книгу,
Каждую строчку, каждый намёк.
Знал, где смеяться, где прятать улыбку,
Где в её сердце зажёгся огонёк.
Слова — как ветер, взгляд — как страницы,
Я переплёл её дни в одну нить.
Мог предсказать, когда ей приснится
То, что она не решалась открыть.

Я  читал её, как раскрытую книгу,
Где между строк — её тайный мир.
Я  читал её, как раскрытую книгу,
От корки до корки, по строчкам судьбы.
Я  знал её рифмы, её многоточия,
Пробелы, где пряталась грусть.
Я  переписывал заново, её прошлое,
Чтоб ей не пришлось, вернуться назад.

Я помню, как пахнут ладони её ,
Как дрожь пробегала  по её рукам.
Знал, что она никогда не простит,
Но и не скажет обидных мне  слов .
Я видел, как осень в её голосе тает,
Как зимы уходят в её тишине.
Я знал, что она меня не отпустит,
Даже когда я  захочу уйти.

Я  читал её, как раскрытую книгу
Всё расписано было до боли красиво,
Где-то проза любви, где-то стих про печаль.
Я листал её дни, так легко и незримо,
Уходя за мечтой в белоснежную даль.
Я читал её, как раскрытую книгу,
По страницам души, по осколкам имён.
Не успев до конца, уловить ту интригу,
Что дарила мне свет её верных времён.

И если она , сожжёт все страницы,
Я  буду помнить каждый абзац.
Она — моя  вечная книга , что снится мне в моих снах ,
Она — мой самый безумный романс.

Я  читал её, как раскрытую книгу,
И с каждой новой главой я всё больше её для себя узнавал.
Я  знал её сны, её страхи,  мольбы.
Я  читал её, как раскрытую книгу,
Но не закрыл её, ни на миг.
Ведь книга кончается, а любовь — никогда.