Ветер в стриженных волосах,
В голове моей глупо упрямой.
В утомлённых жарой небесах
Развернулся закат багряный.
Я иду по знакомому городу
В череде незнакомых улиц.
Нас – таких – никогда не помнят,
Нас – таких – никогда не рисуют.
Беспокойное сердце сжалось
И свинцовая тяжесть в висках.
На душе непонятная жалость,
Непонятная лёгкость – в шагах.
Побежать бы к горячему небу,
И уставшему солнцу вослед!
Это был предпоследний день лета.
Сколько их ещё, этих лет?
30-31 августа 2025
Предпоследний день лета
© Copyright: Светлана Кршлянин, 2026
Свидетельство о публикации №126083002425
Свидетельство о публикации №126083002425
Рецензии