В комоде скрыта груда из бумажек,
Где сотни строф — лишь призрак, силуэт.
Я в каждой там пишу о тех, кто важен...
Сейчас вот твой ловлю я тайный свет.
Ты бродишь где-то, греешь руки чаем,
Не помня цвета глаз и голос мой,
А я на дне отчаянья скучаю,
Рисуя профиль рифмой только твой.
Родные шепчут: «Это несерьезно,
Ты заблудилась в собственной тени».
Но без пера дышать почти морозно,
И гаснут все искусственные дни.
Покуда длится этот акт творенья,
Ты осязаем, словно плоть и кровь.
Как только брошу это наважденье,
Умрет последняя к тебе любовь.
Я ставлю точку. Нервы на пределе,
Дрожит перо, решившее не лгать.
Разбита лампа. Ты бы мне поверил
Если б хотела я тебя отнять?
Пробел закончен, сломаны все планы,
Даже заметки не хотят понять.
Сейчас я гнаться за тобой устану
И резко прекращу опять писать.
Сейчас я гнаться за тобой устану
© Copyright: Надя Дурова, 2026
Свидетельство о публикации №126082900090
Свидетельство о публикации №126082900090
Рецензии