Художник

...Уже который день с пейзажем он корпел,
Но всё же получить не мог то, что хотел.
Он краски смешивал и кисть менял сто раз,
Оттенками, увы, не радовался глаз.
То переставит холст, то шаг назад шагнёт,
А всё никак к концу работа не идёт.
Уж к вечеру устав, махнул на все рукой,
И взяв с мольберта, холст он бросил в чан с водой.
Покорная сошла вся в воду акварель,
Поставив сохнуть холст, художник лег в постель. 
Но только из-за гор луч солнца в дом проник,
Во всеоружье вновь к картине он приник.
Умело, озорно в палитре кисть играла,
За слоем слой, творение словно оживало...
Да, тяжело порой художника призвание,
Пейзаж или портрет, скульптуры изваянье,
Мозолью до крови и по;том достается...
Но жизни полотно ещё сложней даётся!
Не смыть простой водой поступков кляксы черной,
И слоем не закрыть вторым черты позорной.
Узор судьбы не всем красивый удается,
Что на века затем потомкам достаётся.
Коль жизнь была сера, как сотня серых линий,
И состояла лишь из вздохов и уныний,
То фон картины той, как мутной речки воды,
И красоты там как в болоте топком брода.
Но если ты горел идеей ежечастно,
Иль подвигом свой путь закончил в день ненастный,
То и в иных мирах, на вернисаже млечном,
Черт огненных узор сиять всем будет вечно!