Я закрылся, как в банке консервной,
Пулемётом строчу, скажем, нервно.
Вместо пуль из меня летят строчки,
Самого бьют наотмашь по почкам.
Рикошетит стена все рассылки
В мире этом, пустом, как посылка,
Где застрял я безумною точкой,
Запечатан, сижу одиночкой.
Вот и лента вся. Дым всё клубится.
В этой банке я – пленная птица.
Обстрелявший себя темной ночью,
Дохожу до финала на точку.
Задыхаюсь в рассоле мыслей,
В такой банке, где дни закисли,
Под бетонной крышей небесной,
Где для воздуха не было места.
Консервная банка
© Copyright: Владимир Плешивенко, 2026
Свидетельство о публикации №126082908455
Свидетельство о публикации №126082908455
Рецензии