День туманный

Протирает день туманный
запотевшее окно,
и становится спонтанным
вопросительное «что»...

в предложении напиться
благодатного вина
из стакана для водицы
с гранью хрупкого стекла,

с дном тревожного похмелья
переменчивой тоски.
— Мне бы мудрое безделье
в краски, в жирные мазки,

в жажду жизни от Ван Гога
на полотнах за пятак.
Сумасшествие от Бога
не получишь просто так...

Подозрительные лица
замечательных людей
удаляются, чтоб злиться
в уголочке новостей

ограниченной свободы
и уютной пустоты.
— Бедный Ёрик, здесь уроды
говорят, что нет души

в человеке, проходящем
мимо окон и меня.
Что же есть?... возможно, хрящик,
пара косточек, ступня...

и ещё какой-то орган
или органы для тел
эволюции! — Как громко —
нигилизм и беспредел.

— Ненавижу назиданья,
всё, что сказано — слова —
прочитай, забудь... Названья —
это просто имена,

вещи, комнаты, предметы.
Вот и всё. Довольно тут
пересказывать сюжеты
старых пьес... Ведь не поймут.

Вытираю день туманный
сквозь открытое окно.
Вижу солнца блик нежданный,
подоконник и вино...