Утонув в томах, как в пуховой перине,
Белый кот прикорнул, тишину стережа.
Снятся мыши ему в книжной паутине,
И страницы вокруг от дыханья шуршат.
Мягкий свет от настольной лампы струится,
Золотит переплёты, листы, уголки.
Кот во сне чуть вздыхает — и, кажется, снится
Ему мудрая мысль, что уснула с тоски.
Ночь длинна, но легка, словно кистью размыта.
Кот свернулся клубком, сон в зрачках вороша.
И плывут в тишине, как по морю, сердито
Корабли-корешки, никуда не спеша.
Белый кот
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126082908319
Свидетельство о публикации №126082908319
Рецензии