***

Мы слишком часто оставляем то,
Что важно, но с трудом даётся нам, и зря,
Как будто бы осенний дождь вчерашний
Включаем посреди календаря.
Боимся тяжести чужого слова,
Своей ответственности и цены за шаг,
И в лабиринте мыслей, дум суровых,
Теряем нить, не видим знак.
Виним себя, что струсили однажды
За миг до самой главной высоты,
За то, что стало важное неважным
И сожжены подъёмные мосты.
В отчаянии ищем лёгкий путь,
Где нет борьбы, сомнений и потерь.
Но как потом себя вернуть
В ту приоткрытую когда-то дверь?
Ту песню, недопетую в ночи,
Ту кисть, что не коснулась полотна?..
Как шрам, как тихий вздох, они внутри,
Как эхо от непрожитого дня.
А ведь цена — лишь несколько минут
Настойчиво, с упрямством, вопреки.
Там, где другие повернут и ждут,
Не сдаться, продолжать идти.
Не оставлять. Доделать. Сохранить.
Пусть тяжело, пусть давит грузом век.
Ведь самые большие маяки
Зажёг своей рукой сам человек.