Этот город - мой

Кто-то бросит презрительно: «Он Ойкумена!».
Я отвечу с достоинством: «Нет. Он фронтир!».
Этот город – в пыли из степей по колено,
этот город – таинственный, каменный мир.

Кто-то скрипнет сквозь зубы: «Какие задворки!».
Я отвечу: «А ну, повтори-ка пацан!».
Этот город не примет свои отговорки,
он – мужик, что не лезет за словом в карман.

Где-то скажут беспечно, с ухмылкой: «Он молод!».
Я отвечу: «Согласен. Зато без морщин».
Если вдруг умирать – молодым, как мой город,
если жить – до гранитных и вечных седин.

Часто кто-то твердит: «Пролетарий и быдло!».
А иные добавят с издёвкой: «Москаль!».
Промолчу – сдачу дать дуракам крайне стыдно,
город даст на-гора уголька, мат и сталь.

Я наслушался много заумных советов,
что грозили забвением, тленом и тьмой.
Я останусь дончанином, точка. И это
назову полноценной, счастливой судьбой.

Я – фронтир, я – пацан, пролетарий и быдло,
я родился в Донецке под «этой звездой».
Но зато мне отсюда отчётливо видно,
как историю город берёт на постой

с именами ошибок, побед и сомнений,
с адресами, привычной к размаху, Руси.
Как бы мне уберечь хрупкий города гений
и, за город у Бога тихонько просить?
2026