То ли ветра всхлип саднящий,
То ли вопль седой метели…
Все пеклись о настоящем,-
Вот и сбыться не успели.
Все тревожились о благе
С дармовым его запасом
И с иззябнувшей душою
Всех стращали смертным часом.
Но, не взмыв за отблеск света,
Неприкаянны и зряшны,
Маятой приемлем Лету.
И не больно. И не страшно.
И спешим алкать услады,
Чтоб иззлобившись, изверясь,
Целовать икон оклады
В коридорах
возле двери.
То ли ветра всхлип саднящий
© Copyright: Белова Галина, 2026
Свидетельство о публикации №126082905557
Свидетельство о публикации №126082905557
Рецензии