Над степью зной клубится,
Молчит измученная даль;
И только в тучах гром таится,
Как сердце прячет боль-печаль.
Вершины дремлют в дымке синей,
Река блестит, как сталь клинка;
Но ветер, вольный дух пустыни,
Уже тревожит облака.
И грянет буря над землёю,
Сорвёт покой с зелёных нив —
Так я, гонимый злой судьбою,
Живу, мятежен и тосклив.
Пройдёт гроза. Над тёмным бором
Заря зажжёт златой венец;
А я спрошу немым укором:
Где воле — путь, тоске — конец?
Июль
© Copyright: Алекс Горин, 2026
Свидетельство о публикации №126082905542
Свидетельство о публикации №126082905542
Рецензии