Спящая красавица. 2026

В хрустальном гробу мегаполиса, в душной коробке высотки,
Где окна зашторены плотно от ложных рассветов,
Лежит современная дева. Черты её чётки,
И кожа бела, как экраны китайских планшетов.

Она не колола ладонь о веретено или розу,
Сто лет не пряла эту серую, скучную пряжу.
Она просто сдалась цифровому, глухому наркозу,
Устав от звонков, суеты и пустого пейзажа.

Вокруг неё бродят машины, гудят поезда и трамваи,
Сменяются тренды, репосты, налоги и лица.
А дева лежит, телефоны свои выключая,
И некому в эту стеклянную келью пробиться.

Принц едет в метро. У него в рюкзаке — ноутбук и надежды,
Он вечно спешит, покупая эспрессо на вынос.
Он тоже устал от чужой и фальшивой одежды,
От вечных отчётов, что душу сожрали, как вирус.

Не будет ни магии слов, ни касания губ по старинке.
Он просто присядет на край, где подушка примята,
Из общей коллекции включит живые пластинки,
Закажет доставку еды — и уснёт до заката.

И будет над городом плыть тишина столетняя,
Пока не растают в сети гигабайты и спам.
И это, пожалуй, история самая летняя,
Где сон — упоенье, доступное двум дуракам.