Крылья

Мне крылья не сняли - мне их оборвали,
я падаю вниз - это чья-то вина.
И перья на чёрном снегу умирали,
а я оставалась одна.

Я прятала плечи под старой рубашкой,
как прячут ожоги от глупых людей.
Мне ветер казался теперь лишь насмешкой,
а небо - осколками дней.

И странно: ещё не забыв это небо,
я больше не знала, зачем мне дышать.
Ведь боль - это память о том, где ты не был,
а страх - снова жить и летать.

Я думала: крылья - такая же кожа,
затянется скоро, как будто рубец.
Но крылья - не кожа. И, Боже, похоже,
им тоже запомнится смерть…

Конечно, когда-нибудь, знаю, простится.
И ветер упругий вернётся опять
Ведь каждая нежная теплая птица
старалась учиться летать

Я снова почувствую воздух под кожей,
услышу, как небо зовёт с высоты.
Но прежнего взмаха увы не возможно -
я буду взлетать с пустоты.

А, может быть, в этом и есть моя сила:
не в том, что мне больше не больно совсем,
а в том, что я крылья свои сохранила,
хотя их и срезали мне.