Бессонница приходит не на миг,
А в час, когда душа внезапно спросит,
Превозмагая суетную осень:
«А вдруг всё это- только черновик?..
И где-то есть другой, счастливый мир —
Без наших войн, нелепостей и боли,
Где всё живёт по замыслу и воле.
Где есть совсем другой ориентир…
Там всё по правде, всё начистоту.
Там, если слёзы, то они от счастья,
Там ничего не знают про ненастья,
В каком-то нам неведомом году..
Наш черновик, наверно- в стороне-
С помарками и пятнами от пота,
Похоже , что над ним была работа,
Но он лежит бесхозно где-то— вне….
А мы живём, не думая о нём,
Мечтаем, ошибаемся, страдаем,
Опять цыплят по осени считаем,
И, если зябнеи, то друг к другу льнём…
А осень листопадами кружит,
Скрипят от ветра старенькие ставни,
А черновик- в корзине мироздания-
С какими-то поправками лежит..
***
© Copyright: Валерий Ищенко, 2026
Свидетельство о публикации №126082900300
Свидетельство о публикации №126082900300
Рецензии