***

Закат разбрызгал  краски по домам,
И город снял усталость, как обузу,
Доверившись и нежности, и блюзу,
Который всё звучал- то здесь, то там…
Придерживаясь прежних аксиом,
Как персонажи одного романа,
Мы  этим блюзом лечим наши раны,
И это время мы переживём…
Земля устала. Ветер засыпал,
Река плыла с остывшими огнями,
И мы с тобой не понимали сами-
Как этот блюз то падал, то взмывал…
Фонарь качал себя  на проводах,
Ему бы до рассвета дотянуться,
Он смолоду реке казался блюдцем,
Он был и чист и светел, как вода….
В окне напротив всё не гаснет свет
И там, кому-то, тоже всё не спится.
Там чьи-то тени, музыка и лица,
И, как у всех, всё те же- «да» и «нет»..
Ночь пахнет  и асфальтом и дождём, 
Серебряный трамвай скользит в миноре,
И где-то саксофон трамваю вторит,
И мы почти по клавишам идём….
А город спит, а город видит сны,
Ночь незаметно подменила вечер,
У каждой боли есть когда-то встреча-
С последней нотой, вплоть до тишины..