я долго думал — что хранит дома,
когда из них уходят наши лица.
наверное, не мебель и не тьма,
а то, что нам уже не возвратится.
мы оставляем письма на столе,
ключи, которые давно не открывают.
и учимся не думать о тепле,
которого в ладонях не хватает.
порой судьба не рушит — а меняет,
как дождь меняет улицы весной.
ты вроде тот же, только понимаешь —
не каждый путь обязан быть домой.
и если я однажды стану старше,
я не спрошу, зачем прошли года.
я просто улыбнусь — ведь было важно,
что я любил, пока была мечта.
не всё возвращается
© Copyright: Мурат Рустамов, 2026
Свидетельство о публикации №126082800959
Свидетельство о публикации №126082800959
Рецензии