Для жизни солнце...,высохло бельё,
Кромешное...,иль птица бьёт в оконце,
А,может быть,всё это и моё,
Уплывшее от нас,лихое солнце.
Я загибаю пальцы,вашу грудь...
Уже забыл,иль с кем-то перепутал,
Извилистый,но вымощенный путь
Рванул наверх...,а я глазами лупал.
И думал,что чего-то значить мог,
Поэзия...- марксизм не совместимы,
Уже набросок на листе... - пролог,
Да,трюм протёк,на дне так много тины.
А воры все от первенцев... - глупей,
И врут всё неумелей...,безысходность,
Один затейник,старый воробей,
Подсел поплакаться...- повсюду приземлённость.
Ему протороторил:"Do you do?..."
По-ихнему,знакомому,по-птичьи,
А он мне:"Закатали всех в лулу.",
И мы здесь пребываем в безграничьи.
Вот так,блондинисто...,иди не обернись,
Я в Кремль...,нет,не отправляю писем...,
И даже умоляю,не приснись,
Цветы засохли... - бред дарую крысам.
Солнце
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2026
Свидетельство о публикации №126082808308
Свидетельство о публикации №126082808308
Рецензии