Экспромт номер минус триста семьдесят восемь

Утро к осени летит,
И дождя висят наброски,
Вид и хмурый, и не броский,
И совсем не веселит...

Да и жизни ближе край,
Что же, я грустить не буду,
Уносить пора посуду,
Там увидим: ад иль рай...


Рецензии