Друзья. Игорь Паньков - Дорога - Песня

Кажется, 2001-й. Фестиваль в Кисловодске. Работаю в жюри. Потом неформальные посиделки и, как водится, гитара по кругу. Спел «Плакал голубь». Парень (это по тем моим возрастным понятиям) в очках и с взъерошенными волосами строго спрашивает: «Чья песня?» Узнал, что моя, и начал горячо жать руку: «Ну, всё, теперь я тебя люблю!»
Игорь Паньков был искренен в любом проявлении. И когда его «ударило», начал писать стихи, научился играть на гитаре. Это в сорок-то лет.
От некоторых его песен перехватывает дыхание. Стихи поражают мыслью и чувством. Он – настоящий Поэт с большой буквы. Мало того. Он успел написать два романа, и смею вас уверить, крайне талантливых.
Впрочем, что говорить. Сами сможете убедиться. Если успею опубликовать.
Его страница на «Стихире» закрыта. В сети, возможно, кое-что осталось.
Две книжки. Три диска. Светлая память.
Сердце. 28 февраля 2012-го.

У этой дороги шершавая кожа рабыни
и профиль её не всегда идиллически ровен,
но стелет сирень ей ковры лепестков, а рябины
швыряют вдогонку ей целые пригоршни гроздьев
рубиновых ягод… И кружит нам голову запах
простора, и хлещет по стёклам поземкой колючей…
И эта дорога все дальше уходит на запад,
то вниз прогибаясь, то вверх забирая всё круче.

      Где-то там, в небе, крутится лунный диск…
      Музыка стереомагнитофона
      перебивает, в который раз, тормозов отчаянный визг,
      сердца тревожный ритм и голос из телефона…

То в платьице школьном, то в серой солдатской шинели
спешат нам навстречу какие-то странные люди
и что-то кричат нам; и если мы их не сумели
расслышать сквозь дождь, то удачи нам больше не будет.
И снова, над белой разметкой железные стаи
курлычут как птицы и всё-таки в клин не собьются.
И только гадалка по чёрной руке нагадает,
откуда однажды домой предстоит им вернуться.

      Годы мои, по расхлябанным колеям,
      как столбы верстовые в снегах отчизны…
      Так где же мне надо быть, и когда же я буду там?
      Линия горизонта длиннее всех линий жизни…

Я верю, дорога, в твою круговую поруку,
я понял, что, тщетно куда-то сбегая из дома,
мы снова и снова скользим по незримому кругу,
как будто маршрут бесконечной зимой заколдован.
Я тоже, дорога, судьбою такой озабочен:
вот только напьюсь, и сейчас же хочу разобраться,
зачем он мне нужен, с тоской деревень вдоль обочин,
потерянный рай, до которого мне не добраться…

      Встречный свет, или звезд вифлеемских свет, –
      мокрый асфальт сохранил мне их отраженье,
      чтоб никогда я не позабыл, что если разлуки нет –
      значит, и встречи нет, и пора продолжать движенье
      вперед!