Я б бежал по траве босиком

Я б бежал по траве босиком,
По росе, по прохладе рассветной,
Где над старым, осевшим прудом
Распростёрся туман незаметный.

Где берёзы стоят у плетня,
Где скворечник висит кривовато,
И дорога, пыля и звеня,
Убегает за поле куда-то.

Я б туда — где черёмухи дух,
Где шмели над малиной гудели,
Где зараза, крикливый петух
Поднимал бы меня из постели.

Где в овраге студёный ручей
Меж корней пробирается ловко,
И под вечер из дальних полей
Пастуха подгоняет коровка.

Я б лежал на прогретой земле,
Глядя в небо сквозь травы и клевер,
И кузнечик на тонком стебле
Мне б играл про простуженный север.

Я бы слушал, как дышит овёс,
Разбросав по земле все воскрылии,
Только, видимо, я не дорос
До такой пасторальной идиллии.

Потому что, едва босиком
Я ступил бы в траву, что за хатой,
Крапива бы спросила: «Знаком?»
А репейник кивнул подловато.

Муравей бы полез по ноге,
Комары обозначили ужин,
И, забыв о траве и росе,
Я решил бы, что город мне нужен.

Но потом, у открытых дверей,
Где закат догорал за садами,
Я б вдыхал аромат из полей,
Слушал вечер, звенящий сверчками.

И опять бы подумал тайком,
И корил бы себя глуповато:
Я б бежал по траве босиком…
Но смотрю на неё виновато.