Минутная

Глаза слипаются… До ночи
четыре ветреных часа,
а ветер надо мной хохочет,
знать, невезенья полоса
со временем играет в салки,
то спрячется. И циферблат
как будто бы висит на палке
и начинается вновь гвалт.

Минутная за часовою
секундную вон тормозит.
Когда-нибудь и я усвою –
не зря на полосе звенит,
застрявший миг веселья –
меж часом и секундой вновь
минуты с лёгкою метелью
приносят ожерелье слов.

Они выстраивают строки…
…без образов стихи мертвы.
И снова продлевают сроки
распространения молвы
о бесконечности стремленья
попасть в заоблачную высь.
И наступает миг веселья
при переходе поля в жизнь.

Культуры нет, есть министерство
по управленью таковой,
оправдывающее зверства,
творимые во всём страной,
и в том числе в литературе.
Запреты вводятся на все
аспекты. Истина в халтуре,
где строки вновь навеселе

звучат елейно, генерально
и недостатков никаких.
Морально убивают, натурально
Поэтов за достойный стих
в стране гулажного раскроя
под одобрения толпы
и гонят на закланье строем,
благословляют там попы.