Один, и шестьсот восемнадцать.
Три целых, четырнадцать сотых.
Никак мы не можем признаться,
Что это не просто ноты.
Инструкция для оркестра,
Молитвенник музыкантов,
И каждый из нас маэстро,
Но не знает своих талантов..
Не может быть метр целым,
Никак не измерить Бога.
И тот оказался смелым,
Кто принял такую дорогу.
Кто принял тот факт невзрачный,
Что нет величин в науке,
Чтоб мерить так всё удачно:
Счастье, любовь и муки.
Я напишу восьмёрку,
Её завалю я на бок.
Кто бы другой и стёр бы,
А я обведу не слабо.
Такой вот скрипичный ключик
Откроет любую гамму.
Но тот, кто его получит,
Не сможет сложить программу.
Вот, ходит по небу Боже,
И машет аршином общим,
А мы всё понять не можем,
Что жить без линейки проще.
К бесконечности не придраться,
К ней все стекаются воды:
Один, и шестьсот восемнадцать,
Три целых, четырнадцать сотых.
1, 618 и 3, 14
© Copyright: Алексей Смоловский, 2026
Свидетельство о публикации №126082800564
Свидетельство о публикации №126082800564
Рецензии